L'histoire évolutive
De ma poitrine
Est la même
Que celle du désert
Qui devient
Une terre stérile,
Froide et sans vie.
Ton soleil s'éloigne
De la surface
De mes os,
Et mes baisers,
Pétrifiés
Sur mon oreiller,
Se dégradent
Comme de l'humus
Jusqu'à disparaître.
Je veux conjuguer
Le verbe devenir
En positif,
Mais je sens
Les algues
De la désolation
Entourent le vide
De mon poumon.
Une triste armée
De pressentiments
Occupe les provinces
Les plus reculées
De mon cœur
Et je suis mordu
Avec des mâchoires de fer
Par cette maudite angoisse.
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