Aún no sé exactamente
Si alguna vez fue un río
O si siempre fue una vena abierta
Por donde circulaban
De forma indiferente
La más selecta inmundicia.
Aun no tengo la certeza
De si era un muladar
Con líquido en su interior
O si era algo abstracto
Pintado con ingravidez
Por el artífice creador
Del cielo y de la tierra
Lo que si sé con seguridad
Es que a pesar de todo
Su nombre es aun bello:
Ozama
Como alguna vez quizás
El también lo fue
Y que aunque nadie lo quiera
Es tan exageradamente nuestro
Como todo lo demás
Que nos hace el contorno.
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