Bisonte americano
Que trashuma sedentario
En las planicies oblongas
De mi pecho,
Tú que llamas corazón
A esa descripción
De ti mismo que has hecho,
Procura no traspasar
Más allá de esos hielos
Ni transbordar esos trenes
Que llevan hasta los sueños
Porque la ilusión
Es más que pasto verde
Creciendo a tu derredor.
Mi corazón muge su desdicha
Y rumia cual Nabucodonosor
De la soledad de dentro
Que se siente aún estando
Rodeado de tanta gente.
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