Ich schickte Tauben
Nach meinen Fluten,
Keine kamen zurück.
Am Anfang
Es war gerecht ein Einzelzimmer, das man sprang,
Getragen weg
Ich gab nicht vor, dass es zurückkam,
Zu mir,
Schwache Taube
Von meinen ersten Küssen und Träumen.
Dann waren sie zwei,
Und drei, und vier bis zu Tausend,
Ich schickte gigantische Herden,
Unzählige Horden kleiner Vögel
Das reiste durch den Äther
Das war zwischen uns,
Mit der bewusstlosen Illusion
Das würde drehen
Mit Ihrem olivgrünen Bäum-Zweig
Für mich.
Aber erfolglos,
Nichts für mein Herz
Wurde gegründet
Unter der Sonne.
Sie hatten links,
Mit dem Wind bis das Meer
Das Nehmen mit Ihnen
Und Ihr enormer Körper,
Alle olivgrünen Baum-Zweige
Das war im Gesicht
Von dieser Tod-Erde,
Für den einen, den ich gehen musste.
Das, was ich machen werde,
Mit dieser egocyclical Melancholie,
Mit dieser cyclopean Traurigkeit
Mit dieser starken Eintönigkeit,
Das hängt an meinen Eingeweiden
Jener Fund aus meiner Melancholie?
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