A veces quisiera mentirme a mi mismo
Y así poder buscarle un defecto,
O adquirir el truculento poder
De decir ábrete sésamo,
Y que se abriese su imperfección,
Para no creer que su belleza
Es superior a todo conocimiento.
Entonces sería el más árido
De los críticos de su vida,
O si los años sucedieran
Y su rostro se tornara gris
Y así la belleza abandonara su cuerpo,
Destruiría con mis comentarios
Lo que de ella quedara.
Pero parece imposible que suceda
Porque su belleza es infinita
Y su gracia jamás vista.
Pero temo que sea un monstruo maligno
Rodeada de un cuerpo grácil,
O un espíritu de los abismos
Trasformado en femenina perfecta.
Yo ya no sé ni lo que quiero,
Si destruirla con mis criticas
O edificarla con mis alabanzas,
Porque lo peor de todo esto
Es que siento amor por ella
Y cuando quiero severamente criticarla,
No hago más que darle alabanzas.
Aunque en realidad ella es:
La única y verdadera artífice
De la luz que rodea mi oscuridad.
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